Os cravos daqueles prados sabiam do vento, da terra macia, do pólen no bico dos pássaros. Seriam empunhados como armas sem balas, como florida esperança, mais ao longe, para lá daqueles montes, numa cidade chamada Lisboa.
Os cravos daqui não sabem do vento, da terra macia, do pólen no bico dos pássaros.
A semente germina no solo como uma afronta, como aquela rosa nascendo no asfalto.
Alguns adornam as lojas, impávidos. Secreto aceno de esperança. Outros serão presentes de namorados nas pontes sobre os canais holandeses...
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